· (me/nos) desata

Llega el momento en que la hiperventilación

es la opción a escapar (de todo).

Nos hicieron de reglas que se hacen para romperse, y de sueños que se hacen para volverse realidad. De comidas favoritas para complacer al paladar y de mentiras que siempre esconden la verdad. De estereotipos que no persigo, y de lugares perdidos que nadie planea buscar. De inocencias y malicias, de culpas y respetos, de ambiciones y cosas que te llegan sin desear. De nada y de tanto, de promesas que se aprende a mejor olvidar.

Y después de corazones rotos, de desaciertos con la vida, el mundo y la razón...
después de mentiras peor que piadosas, después de tanto que no voy a permitir más. Y mi 'vuelvo a comenzar'...



Ahora nos dejamos de pendejadas y cosas absurdas y m/te digo:
no se permite añorar, no se permite llorar, no se permite cortarse el flequillo, ni quitarse las gafas, no se permite demostrar, no se permite hartarse, no se permite desligarse, ni no contestar al telefono, ni calibrar sueños, ni liberarse, ni irresponsabilizarse. No se permite hablar del futuro, ni recordar conversaciones entre sábanas, ni el olor de tu cuello, ni el dedo en mi espalda, ni los brazos rodeando mi cintura, ni las palabras susurradas. No se permite permitir sin (mi) permiso. Ni estar por compromiso.


Serían prohibiciones como las de Neruda, pero no quiero que me imagines desnuda
no con la cicatriz de pecho abierto. No quiero que me imagines tuya
ni mucho menos de tu mano en un concierto.
No me imagines,
porque yo estoy sanando de estarme imaginando con otro cuerpo.