=) fOollOow... mE!

lunes, marzo 8

Así, imposible no ser.

...
Claro que sé de dónde viene exactamente todo esto.
Viene de familia.
Me críe a base de amor.
Desayunaba abrazos y besos, con aperitivos de sonrisas y alegrías, manjares de frutas selectas de cariño y por cena besos completos y miel sobre hojuelas.

Me arrullaba un "sueña con los ángelitos" y entonces podía dormir y un "buenos días muñeca" me esperaba al apenas los ojos abrir.

Sí claro que p
uedo repetirlo: Viene de familia

Mi abuela está que se muere de pies a cabeza por mi abuelo.
Vive y se desvive por Él.

Crecí con una imagen de mujer enamorada del hombre perfecto... que para ella siempre ha parecido serlo.
Nunca lo he dudado, es mi abuelo y es Ella... un complemento.

Pero no sólo es esa imagen de dónde saque el ejemplo de ser cómo soy.

Soy fruto de un amor de cuento: mi padre, hombre de una sola mujer, padre de dos hijas y dos hijos. Padre de una sola familia y esposo de mi madre, que vive de Él enamorada.
Sin ser necesarias más palabras


Soy echa de huesos que laten a diez mil latidos por hora.
De musculos que sólo quieren ser cardíacos.
De canciones de amor eterno
de flores en fechas especiales,
de princesas y principes
de sueños increíbles.

Viene de familia y el hechizo es infalible

2 comentarios:

heart_of_angel dijo...

Y no me digas que no es mágico que venga de familia tanto amor?

eduprecidente (con c ) dijo...

rOo, eso es lo que me hace dudar del amor, si el amor es hijo de una aristocracia, pariente del aprendizaje, si no es un virus, una bacteria, si no tiene cura, si es una segunda piel, es un espejo, un músculo, esta en algún lugar, si no esta en todos¿ y si el amor no existe? es un medida, un peso que traemos de nacimiento, fue la sena, no es el aire, ni el vuelo, creo que cuando podamos explicarlo, darle un segundo nombre, medir su fuerza, darle una orden una prioridad, encéralo en un blister, ponerlo en un catalogo, dejemos de sentirlo, porque va ha ser algo tan seguro, explicable como es todo lo que esta en día, las estaciones, como es el agua, que sale del auge de una canilla, y no es la sobriedad que recorre el rió, no es el animo que se busca en la lluvia, le habremos quitado sus alas, el amor debe ser algo que podamos perder, si, tan efímero como somos nosotros, como es la fragilidad de una flor, cuando mas imperceptible sea su perfume mas a nosotros nos estará hablando y no al día, ni a las cosas.

Saludos y un besos a la flor que crece, desde el suelo.